- Senta un po', -dissi. - Sa le anitre che stanno in quello stagno vicino a Central Park South? Quel laghetto? Mi saprebbe dire per
caso dove vanno le anitre quando il lago gela? Lo sa, per caso? -Mi rendevo conto che c'era soltanto una probabilità su un milione.
Lui si girò a guardarmi come se fossi matto. - Che ti salta fai testa, amico? - disse. - Mi prendi per fesso?
- No, mi interessava, ecco tutto.
-Il giovane Holden, Salinger.
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Vecchi pensieri impolverati nella luce fioca di un lampione, proprio fuori davanti al finestrino appannato della macchina.
Le rivelazioni in quella macchina, sempre di notte. Le idee che di notte sembrano sempre migliori.
A volte lo sono davvero. A volte restano anche di giorno e sembra di poterle afferrare, mentre il resto scivola via, finalmente, tranquillamente, come quando si immerge una mano nell'acqua e poi la si tira fuori, grondante e fresca di nuovo.
Lasci le chiavi nel quadro, spegni la radio e il silenzio è tutto lì, per te.
Ha quasi un suo odore, lo respiri perfino.
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